Encuentro

Casi un roce,
casi una palabra.

Si la risa nerviosa significara algo, 
si evitar el toque fuese menos obvio,
ambos pararían a hablar por horas, 
por días y semanas.

Para no conocerse, 
para no apartarse,
coincidir miradas, 
ignorarse a ratos, 
perderse distantes.

Desafiar la regla,
para lo que sabemos
que fue y será un encuentro fortuito.

Marcha

Lo  miraba con desprecio:

como nunca había imaginado

que lo vería.

Veía su hipócrita sonrisa,

llena de falsa valentía,

se encontraba con ella de nuevo.

¿Por qué iba a perdonarlo?

sus acciones hablaban por sí solas;
imitando lo que tanto odiaba.

Había que aferrarse a lo intenso

al dolor, y a los recuerdos

a la promesa: no armar revuelo.

Caminar por el pasillo, 

mirarle a los ojos,

forzar un poco el rostro,

y decir acepto.

  

De cínicos y noches eternas

Era posible que existiera
en ellos otra clase de relación,
como quien anhela una aventura, 
como quien posterga un sueño.

Se encontrarían 
a la luz de la noche, 
con cómplices miradas, 
se tomarían de la mano.

Y cada minuto contaría, 
cada beso único por sí solo,
junto a este escurridizo sentimiento
que les reunía justo allí.

Lejos de ese tan hablado compromiso, 
cerca del preciado peligro.
No es que no le amara, 
ni que su esencia le abandonara,
habría quizá que escapar del amor.

Perdida

Yo me la imagino volando por el aire, abierta, leída. Con una abertura mordaz y mugre en el frente. A pedazos recorre los lugares que debió recorrer; y un tercio de ella cruza fronteras vuelta ceniza. Por las esquinas ronda calles inmundas; y lo último de sí circula por noches estrelladas.

Su blancura casi perdida entre calles atestadas, su esencia ya perdida. Sus colores y besos rezagados, robados por quién sabe quién. Ladrones que decepcionados la arrojaron al suelo para dejarla volar: y justo allí es donde la veo.

Desnuda, sin sobre, sin estampillas y sin nada. La carta no ha llegado y el mensaje se ha perdido.

Días de lluvia

Bailemos y cantemos,

por los sábados y lunes

por las flores de ayer,

y las luces de mañana.

Lloremos por tus penas,

gritemos por las mías.

callemos por las nuestras,

huyamos del futuro.

Juguemos con las luces,

encontremos la salida

en esta oscuridad inmensa,

para hallar las horas perdidas.

Y a falta de adjetivos,

sucumbir ante el recuerdo.

Martes de hace 23 años

El letargo se había hecho ya parte de ella: los días eran cada vez más largos en su rutinaria vida. A veces se detenía a pensar en hacía 23 años: cuando las cosas parecían más sencillas y superfluas. 

En ese entonces no le molestaban tantas cosas; hoy en cambio, le molestaba casi todo, incluso había notado que los sonidos eran lo más despreciable, había notado el sonido de los pasos de quien pasaba fuera de su casa, del cartero y  los vendedores, había notado que su propia respiración de cuando en cuando se agitaba sin aparente razón.

Le había tomado desprecio a los cuadros y a las fotos: a su pereza por limpiar, y a su forzada soledad. De vez en cuando el teléfono sonaba, del otro lado, una voz conocida le recitaba preguntas ensayadas. ¿Cómo estás? ¿Qué has hecho?  Esa clase de cosas que ya ni a ella le importaban.

A oscuras y en silencio decidía pasar las horas, pocos placeres quedaban ya, y los pocos que quedaban le resultaban una tediosa obligación. Si por lo menos hubiera algo que le faltara por hacer…  Ella estaba segura de haberlo hecho ya todo, o por lo menos todo lo que en algún momento le había interesado.

En la cama por las noches, en la cama en que soñaba que soñaba. No hacía falta despertar otra mañana, y pasaba: puntualmente a penas el sol alumbraba.

Corta estrategia.

He decidido callarme este grito de ayuda, 
y suplicarle al polvo que calle mis aullidos, 
que la noche que no es corta
tiña mi papel en blanco hasta ahora.

He decidido apostarle al pasado;
que la lluvia moje las memorias,
y se lleve la tinta y el sonido.

Siete

No quisiera yo llamarle destino, 
sin mencionar el esfuerzo 
que hizo por encontrarla.
En hacerse a la idea de su figura,
de sus manos, de sus labios. 
No quisiera contar el tiempo que pasó 
para que se diera cuenta que ella era su vida entera. 

No quisiera enumerar las veces que juró
quererla más que el día anterior. 
No quisiera mencionar las noches 
que cuidaba tiernamente de su sueño. 

No podría tampoco describir
cuando su presencia alumbraba 
más que todos los faroles. 
Ni las cartas y canciones 
que decidió dedicarle.

Y por instante lo pienso, 
no quisiera mencionarlo,
eso que sentía quizá... era amor. 

Imaginemos

Los suspiros se convertían en viento que sacudía los árboles. Las lágrimas se convertían en lluvia, el chasquido de los besos levantaba polvo como pasos.

La naturaleza era amor y el desconsuelo: frío. Los ruidosos autos: escamosos cocodrilos. La pena el más cruel escenario. 

Los pájaros eran naves frías que cortaban el cielo y lo hacían sangrar: tic-tac, tic-tac el mundo no ha perdido ritmo. 

Pasos cortos, pasos largos: ya no importa, crece la distancia. La calma se acerca, habrá que verla, sentirla: aquí viene.

Mal de mes

Quizá sea este malestar, 
que no  me deja parar de la cama, 
quizá sea esta ausencia tuya,
quizá porque hoy no pasa nada.

Eso que yo vi en tus ojos
pensaba que sólo era mío.
Ese gesto tuyo que para mi 
era de las estrellas el brillo.

Quizá sea esta maldita flojera, 
quizá este letargo sincero, 
quizá hoy me grite a la cara, 
que no me aferre a tu recuerdo.