Pasa

En una de esas, este atasco creativo
me evita los cambios de ruta,
los planes que no son planes
y las lágrimas que no son llanto.

Los amigos que no son amigos,

las navidades que no son festivas, 

y los amores que no son amores.

Entre tanta contradicción

cambiar un poco en el camino,

que esta mala actitud,

se me salga de los poros.

Cosas que pasan,

las llamadas que no se hacen, 

la historias que se perdieron, 

la verborrea que nunca para.

Cacería

Atento llamado a los caballeros y las damas virtuosas: para que afilen sus lenguas y cuchillas.
Es que las buenas costumbres son lo primero.

Que inicie la cacería
de mujeres de labios rojos y chicas de minifalda,
acaben de una vez por todas con  las que se atreven a usar escote
y poner la frente bien en alto.

Reclamen los besos y piropos robados,
las indecentes sugestiones a hombres bien plantados,
exijan pelos y señales,
que puede haber alguna en su respetable bando,
no se dejen engañar que ellas tienen la culpa y no se los podrán negar.

De una buena vez por todas,
quítenles todo terreno ganado,
los puestos, las escuelas,
ya sabrán de lo que hablo.

Y es que después de todo, ustedes "las gentes decentes" no necesitan ningún llamado.

Narraema

Estos poemas fluyen de vez en cuando,
uno puede ir caminando, en el camión o llorando,
mientras: pasan imágenes por la cabeza,
sonidos, recuerdos, alguno que otro fallo.

A veces se esconden entre párrafos de libros que repiten argumentos,
en películas muy malas,
en obsequios, comidas y regaños.

Lo más preocupante es cuando se abrigan en "atascos creativos" ¿Sabes? Eso nunca pasa,
pasa que no se escribe lo adecuado,
que describes demasiado,
que cantinfleas un par de versos.

El verdadero problema, no se esconde y es más que obvio,
el problema es escribirte,
mencionarte de algún modo.

Deberías quedarte anónimo,
esque es un trato,
no contigo sino conmigo,
deberías quedarte entre las frases de la agenda,
entre las sonrisas que escondo.

Pa' usted

Hoy quiero escribir una historia,

sobre las cosas que sólo yo sé, 

sobre las miradas que insisto en evitarte, 

sobre las cosas raras que he sentido desde hace rato.

Por historia, entendamos un par de sonrisas reservadas,

unos toquecitos en el brazo, 

cosas casi imperceptibles, 

algo así como saludos animados y besos tronados.

Pasa que mis historias, 

no suelen tener desenlace, 

que terminan casi siempre

en principios estrechos:

en poemas sin destinatario.

Geranio

A tu lado no aplica la regla,
que era regla hasta hace poco,
contigo ocurre verborrea,
Ya te lo explicado, hace poco,
Contigo salen fuego, serpientes y culebras,
Y se me nota lo pedante desde hace poco.
Sonriente se me ocurre, preguntarte casi todo,
Vamos, seguro que no notas, 

mis cambios, que para variar, son muy pocos.

Tú, cuento.

Te quedaste por ahí,
convertido cuento,
en aquel beso que me robaste
o me robé, no me acuerdo.

Te quedaste por allí,
Convertido en anhelo,
En mis gana de preguntarte,
En esta cobardía distante.

Puede ser por eso,
Que las letras nunca me llevan a nada,
Que tengo más historias,
De miradas y desvelos,
Que de cuentos y trayectos.

Tú por allí, viviendo una historia que nos es cuento, y yo por acá,
Describiendo otro fugaz encuentro.

Empatados

Pasar frente a ti, corresponde un gran número de esfuerzos
en contra de mi torpeza, de un ligero y sutil coqueteo,
una serie de pasos calculados,
de enormes intentos por conservar mi hostilidad.

De vez en cuando me convenzo de que lo mío
es un invento, una especie de asunto recreativo,
para entretener a este ánimo romántico.
De todas formas, no es como si te importara
sostenerme las miradas, o regalarme una sonrisa.

Con las horas, pasan los días, y es cuando entonces,
se me ocurre exigirme una explicación,
de si esto es una queja, un escrito o un poema;
por ahora empatan los últimos dos.

Ataque no-creativo

Éste es uno de estos ataques creativos,
por lo menos así se siente,
podría estar en disposición de escribir,
una historia de amor,
empalagosa, dulce como una piña.

Podría inclinarme más por un dibujo,
de una pareja recostada,
en el suelo de éste cuarto,
tocándose las puntas de los dedos.

O una de esas melodías,
con mandolinas en el fondo,
con un ritmo pegajoso,
un ritmo extraño que se baile pero no se cante.

Podría no sé, por último,
juntar un montón de suposiciones,
que desearía saber hacer,
aumentarle unos artículos, unos adverbios,
unos puntitos, y el resto.

Sabor a...

Tu ausencia sabe a un jueves por la tarde,

a cuatro palabras mal articuladas, 

a veintisiete llamadas perdidas, 

a once meses de llanto.

Tu ausencia sabe a flores secas 

y a un árbol despintado, 

a todos mis discos de trova,

a noventa cartas improvisadas.

Tu ausencia sabe a perder mi teléfono,

a verte (y no verte) en todos lados, 

a fingir estar bien, 

a no extrañar a tu madre.

Tu ausencia sabe a casi respirar,

a cortarme el cabello 

y a perderme en siete libros, 

a regalar tu guitarra.

Tu ausencia después de todo,

ahora me sabe a recuerdo, 

a nostalgia bien añeja

y a un sillón con telarañas. 

Intento fallido

Éste es uno de los intentos,

por no mirarte mientras estás frente a mi.

Tomar mi libreta, y garabatear algo sin sentido, 

o con sentido, no tengo idea.

Quizás esté funcionando, 

dado que no creo que me estés mirando, 

si volteo ahora, parecerá que lo que escribo

no es tan importante como hago parecer.

Éstas malditas ganas de mirar,

si lo notaras, quizás...

No, no hay de qué preocuparse,

lo mejor será hacer como si nada,

como si mirara cualquier otra cosa.

Por ahora creo que va funcionando,

si tuviese que saludarte, 

eso sí que sería un problema.

¿Y dónde estás ahora?

-Hola, qué tal.

-Yo muy bien ¿Y tú?

(Maldita sea)

Minuta recorrida

Yo no tengo tiempo, 
te lo juro,
de verte o de abrazarte,
de encontrarte por allí.

De aparte media hora,
un trocito de minuto,
yo no puedo, 
te lo juro.

Por la tarde me pregunto, 
si esto seguirá así, 
yo sin tiempo, y sin ganas
por las noches sin desvelo.

De quitarme las ojeras, 
de mandar todo al carajo
por la mañana quemar mi agenda, 
por las tardes dormir desnuda.

Yo lo que tengo son ganas, 
te lo juro, 
de quedarme un día en cama
y de levantarme hasta tarde.